SELBSTMORD AUS LIEBE

An Georges Khnopff.

Marcel Gentrix, dem Dilettanten, war es passiert, dass er in einem der sehr seltenen Fälle, in denen er sich zu einem Abendessen einfand,- denn er fühlte sich schon bei dem Gedanken an Präsentationen, Auftragsfreundlichkeiten und müßige Gesichter unwohl,- mit einem englischen Gentleman namens Sir Lawrence-Frank Whittow zusammentraf.

Das nebulöse und rätselhafte Gesicht des Fremden hatte seine Aufmerksamkeit ebenso gefordert wie ein seltener Gegenstand, eine antike Medaille oder eine ausgegrabene Musik. Ohne die Art des Spuks oder der Besessenheit zu erraten, unter der Frank Whittow litt, vermutete der falsche Misanthrop in ihm einen dieser stolzen Menschenfreunde, einen dieser außergewöhnlichen Menschen, die sich in sich selbst zurückgezogen haben und sich an den Leidenschaften verzehren, die sie nicht wie ein reinigendes Feuer an eine Elite von Sterblichen weitergeben konnten.

In den Augen der Außenwelt war Sir Lawrence einer der drei oder vier Zeitgenossen, auf die man das Attribut "Wissensschmiede" anwenden konnte und die im Mittelalter ebenso viele Doktoren Faust gewesen wären.

Eine Reihe gewaltiger Entdeckungen in den Naturwissenschaften hatte ihn mit Ruhm und fast mit Schrecken erfüllt. Diesem blassen, dünnen Mann mit seiner dumpfen und ernsten Aussprache haftete etwas von dem Prestige an, das Zauberer und Wundertäter umgab, und so wunderbar und sogar erschütternd seine Entdeckungen auch waren, die Gelehrtenkreise erwarteten von seinem Genie noch wundersamere Errungenschaften. Sie waren der Meinung, dass ihr berühmter Kollege mehr wusste, als er sagen und veröffentlichen wollte.

Wäre er nicht einmal mit einem Nimbus versehen gewesen, hätte seine Physiognomie Vertraute und Indiskrete ferngehalten. Er war dreißig Jahre alt, aber sein Gesicht wirkte manchmal wie achtzehn und manchmal wie fünfzig.

Um den Eindruck zu beschreiben, den die charakteristische Maske des Baronets auf ihn gemacht hatte, fiel Marcel nichts Besseres ein, als sie mit einem heißen Himmel an einem dieser meteorologischen Chaostage zu vergleichen, an denen sich unheimliche Gewitter mit allzu sonnigen Himmelstürmen abwechseln.

Sir Lawrence hatte sehr schwarzes Haar, einen spärlich bewachsenen Bart und Schnurrbart, schmale, leicht sardonische Lippen, aber, was vor allen anderen Details seiner Physiognomie auffiel, außergewöhnlich blaue Augen, die klaren und zwingenden Augen eines Magnetiseurs, mit zeitweise diesem flüchtigen und schrägen Etwas, das die Neapolitaner an den Jettatori feststellen.

Marcel Gentrix sagte mir oft, als er zum ersten Mal mit dem berühmten Fremden zu tun hatte, dass ihm der ganze Charakter wie von einem inneren Licht erleuchtet erschien, seltsam lunar und siderisch, wie Ideen, die zu leuchten beginnen, wie ein psychisches Fluidum, das sich dem visuellen Sinn offenbart, und Marcel fügte hinzu, dass an bestimmten kritischen und emotionalen Tagen diese Konzentration moralischer Strahlen in Sir Lawrence so stark war, dass die Gegenstände um ihn herum zu verschwimmen und zu dämpfen schienen, in Dämmerung ertrinken würden. Um mich des malerischen Ausdrucks meines Freundes zu bedienen: Es war, als ob die Sonne in diesem Mann unterginge.

Zur Überraschung aller beehrte Sir Lawrence-Frank Whittow Marcel mit häufigen Besuchen. Man scherzte sogar, soweit man es wagte, den englischen Gelehrten zu scherzen, über die plötzliche Freundschaft dieser beiden schweigsamen Männer. Zunächst ging es zwischen ihnen vor allem um die Gesetze und Phänomene der Physik. Von den etablierten und kontrollierten Experimenten aus begaben sie sich auf die Felder der Hypothesen, Induktionen und Wahrscheinlichkeiten.

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