PROZESSIONSKREUZE

Wir fuhren mühsam durch die Spurrillen der sandigen Straße und sahen schon lange die riesigen Gebäude der Strafanstalt, als mein Begleiter mit der Peitsche auf ein paar schwarze Holzkreuze deutete, die mitten im Heidekraut standen.

-Der Friedhof der Siedler!", sagte er. Und er fügte lächelnd hinzu: "Es gibt zwölf Kreuze. Es gab nie eins, es wird nie eins mehr geben..... So schön kann Verwaltung sein.

Dann wurde er wieder ernst und verkürzte die Führungen: "Nur hier schläft der Wanderer seinen ersten guten Schlaf. Die Bienen singen ihm ihre süßen Wiegenlieder und die Natur hüllt das Grab des kleinsten Bettlers in Violett - die Farbe, die für die Trauer der Könige verwendet wird.

Wie viele stinkende Überreste sind auf diesem unkultivierten Boden zu finden: die verwüsteten Kadaver von hartgesottenen Fernfahrern oder das schmackhafte Fruchtfleisch von Neulingen! Genauso wenig wie das Fallbeil die Köpfe der Guillotinierten zählt, zählen diese zwölf Kreuze die Gräber, über die sie hinweggehen..... Bei jedem Tod entwurzelt der Totengräber das Kreuz des ältesten der zwölf letzten Toten und überdeckt damit das neue anonyme Grab.....

Sie wissen besser als ich, wie sehr der Bauer in dieser Gegend zum Wunderbaren neigt. Daher haben die Bewegungen dieser Kreuze in der Ebene seine Fantasie beflügelt. Er behauptet, dass die nomadische und widerspenstige Stimmung der vergrabenen Tölpel sich durch eine teuflische Tugend auf das erlösende Zeichen übertragen hat, das ihre körperlichen Lumpen schützen sollte. Aus eigenem Antrieb würden diese Kreuze eines nach dem anderen aufbrechen, um durch die Landschaft zu streifen. Wandernde Kreuze, Kreuze in Not! Sie streifen durch die Feenheide, wie einst die Dreschflegel und Gesetzlosen auf dem Schulhof oder auf dem Mühlstein der Mühle ihre Runden drehten. Der Bauer hat ihnen den suggestiven Namen "Prozessionskreuze" gegeben.

Ich selbst sah sie in zweifelhaften Stunden, als Komplizen von Trugbildern und Halluzinationen, und verwechselte sie oft mit einer Gesellschaft von satten Krähen, die sich kühl aneinander schmiegten.

Dieser Vergleich verfolgte mich vor allem vor drei Jahren während einer Typhusepidemie, die beinahe das gesamte Bagatelllager entvölkert hätte. In der Krankenstation, die noch unheimlicher war als die anderen Bereiche des Depots, weil sich hier die Schrecken des Lazaretts mit denen des Gefängnisses überschnitten, verendeten alle Schurken, sowohl alte Männer als auch junge Burschen, in ganzen Kammern.

Dort, im Sand, wühlten die makabren Rodungsarbeiter nur in der Erde und stampften sie fest, pflanzten die Sträucher des Kreuzes ein und wieder aus. Aber so sehr sie sich auch bemühten, die Geißel war noch weniger faul und schickte ihnen eine Ladung Menschendünger nach der anderen. Meine zwölf schwarzen Raben waren noch nie auf einer solchen Jagd gewesen.

Das Gemetzel war sogar so groß, dass der Direktor des Depots anordnete, die Massenbestattungen nur noch nachts durchzuführen, um die anständigen Dorfbewohner in der Umgebung nicht zu beunruhigen.

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