Die Sklaven von Paris von Étienne Émile Gaboriau Étienne Émile Gaboriau war ein französischer Schriftsteller, der als Vater des Kriminalromans gilt. Seine Figur, der Ermittler Lecoq, beeinflusste Conan Doyle bei der Erschaffung von Sherlock Holmes. Er selbst wurde stark von Edgar Allan Poe beeinflusst.
| In diesem Krimi taucht der berühmte Detektiv Lecoq erst in den letzten Kapiteln auf. Tatsächlich bleibt die Identität der Protagonisten bis fast zur Hälfte des Buches unklar. Man vermisst sie jedoch nicht, denn die Antagonisten sind eine Gruppe von Erpressern mit unerschöpflichem Einfallsreichtum und Wissen, und das Spiel, das sie mit mehreren Adligen treiben, zu durchschauen, beschäftigt den Leser fast das ganze Buch hindurch. Junge Liebe, alte Liebe, verbotene Liebe, verlorene Liebe und ein paar vermisste Personen: Was ist das Ziel der Erpresser?
| Wird es Lecoq gelingen, das Spiel der Ganoven rechtzeitig zu durchschauen? Lecoqs letzter Fall, der seinerzeit als "französische Sensation" bezeichnet wurde, ist auch heute immer noch sensationell.
| TEIL I GEFANGEN IM NETZ I. DAS ANZIEHEN DER SCHRAUBE Die Kälte am 8. Februar 186 war intensiver, als die Pariser es in dem ganzen strengen Winter zuvor erlebt hatten, denn um zwölf Uhr an diesem Tag zeigte Chevaliers Thermometer, das den Einwohnern von Paris so gut bekannt ist, drei Grad unter Null an. Der Himmel war wolkenverhangen und voller drohender Anzeichen von Schnee, während die Feuchtigkeit auf den Bürgersteigen und Straßen hart gefroren war und den Verkehr in jeder Hinsicht gefährlich machte. Die ganze Stadt wirkte trostlos und verlassen, denn selbst wenn eine dünne Eiskruste das Wasser der Seine bedeckt, denkt man unwillkürlich an die Menschen, die weder Essen noch Unterkunft noch Brennstoff haben.
| Dieser bitterkalte Tag veranlasste die Wirtin des Hotel de Perou, eine harte, habgierige Frau aus der Auvergne, dazu, sich Gedanken über die Kondition ihrer Untermieter zu machen, und zwar ganz anders, als sie es sonst tat, um ein Maximum an Miete für ein Minimum an Unterkunft zu erhalten.
| "Die Kälte", sagte sie zu ihrem Mann, der eifrig damit beschäftigt war, den Ofen mit Brennmaterial aufzufüllen, "macht selbst einem Eisbären das Fürchten schwer. Bei solchem Wetter bin ich immer sehr beunruhigt, denn in einem solchen Winter hat sich einer unserer Mieter erhängt, was uns fünfzig Franken gekostet hat und uns in der Nachbarschaft einen schlechten Ruf einbrachte. Tatsache ist, dass man nie weiß, wozu die Untermieter fähig sind. Du solltest mal in den obersten Stock gehen und sehen, wie sie dort zurechtkommen."
| "Pah, pah!", antwortete ihr Mann, M. Loupins, "sie werden schon zurechtkommen."
| "Ist das wirklich deine Meinung?"
| "Ich weiß, dass ich Recht habe. Papa Tantaine ist rausgegangen, sobald es hell war, und kurz darauf kam Paul Violaine herunter. Jetzt ist niemand mehr oben, außer der kleinen Rose, und ich nehme an, dass sie klug genug war, in ihrem Bett zu bleiben."
| "Ah!", antwortete die Vermieterin etwas gehässig. "Ich habe mich schon vor einiger Zeit für diese junge Dame entschieden; sie ist viel zu hübsch für dieses Haus, das sage ich dir."
| Das Hotel de Perou liegt in der Rue de la Hachette, keine zwanzig Schritte von der Place de Petit Pont entfernt, und es gibt wohl kaum ein Gebäude, das so sarkastisch genannt wird. Das äußerst schäbige Äußere des Hauses, die schmale, schlammige Straße, in der es stand, die schmuddeligen Fenster, die mit Schlamm bedeckt und mit allen möglichen Flicken ausgebessert waren - all das schien den Vorbeigehenden zuzurufen: "Dies ist der auserwählte Aufenthaltsort von Elend und Not."
| Der Beobachter hätte es für eine Räuberhöhle halten können, aber er hätte sich getäuscht, denn die Bewohner waren ziemlich ehrlich. Das Hotel de Perou war eine der immer seltener werdenden Zufluchtsstätten, in denen unglückliche Männer und Frauen, die im Kampf des Lebens unterlegen waren, für das Wechselgeld des letzten Fünf-Franc-Stücks eine Unterkunft finden konnten. Sie gehen damit um, wie der Schiffbrüchige mit dem Felsen, auf den er sich aus dem Strudel des wütenden Wassers rettet, und atmen erleichtert auf, während er seine Kräfte für einen neuen Versuch sammelt. So erbärmlich das Leben auch sein mag, ein längerer Aufenthalt in einer solchen Unterkunft wie dem Hotel de Perou kommt nicht in Frage. Die Kammern in jedem Stockwerk des Hauses sind durch Trennwände in kleine Schlitze unterteilt, die mit Segeltuch und Papier bedeckt sind und von M. Loupins liebevoll als Zimmer bezeichnet werden. Die Trennwände waren in einer schrecklichen Kondition, wackelig und instabil, und das Papier, mit dem sie bedeckt waren, war zerrissen und hing in Fetzen herunter; aber der Zustand der Dachböden war noch beklagenswerter: Die Decken waren so niedrig, dass die Bewohner sich ständig bücken mussten, und die Dachfenster ließen nur wenig Licht herein. Ein Bettgestell mit einer Strohmatratze, ein klappriger Tisch und zwei kaputte Stühle waren die einzigen Möbel in diesen Räumen. So erbärmlich diese Schlafsäle auch waren, die Vermieterin verlangte und bekam zweiundzwanzig Francs pro Monat dafür, weil es in jedem einen Kamin gab, auf den sie die zukünftigen Mieter immer hinwies.
| Die junge Frau, die M. Loupins mit dem Namen Rose ansprach, saß an diesem bitterkalten Wintertag in einer dieser trostlosen Unterkünfte. Rose war ein wunderschönes Mädchen von etwa achtzehn Jahren. Sie war sehr hübsch; ihre langen Wimpern verdeckten teilweise ein Paar stahlblaue Augen und milderten ihren harten Ausdruck ein wenig. Ihre reifen, roten Lippen, die wie geschaffen für Liebe und Küsse zu sein schienen, ließen einen Blick auf eine Reihe perlweißer Zähne zu. Ihr helles, wallendes Haar fiel ihr tief in die Stirn, und der Teil, der den Fesseln des billigen Kammes, mit dem es befestigt war, entkommen war, hing in wilder Üppigkeit über ihren exquisit geformten Hals und ihre Schultern. Sie hatte die geflickte Decke des Bettes über ihr zerlumptes, bedrucktes Kleid geworfen und hockte auf dem zerfledderten Kaminvorleger vor dem Kamin, auf dem ein paar Stöcke schwelten, die kaum Wärme abgaben, und versuchte, sich mit einem schmutzigen Pack Karten über die Entbehrungen des Tages hinwegzutrösten, indem sie sich künftigen Wohlstand versprach. Sie hatte die Karten, die ihr Schicksal bestimmten, in einem Halbkreis vor sich ausgebreitet und in Dreiergruppen eingeteilt, von denen jede eine besondere Bedeutung hatte, und ihre Brust hob und senkte sich, während sie sie umdrehte und auf ihren Gesichtern Glück oder Unglück las. In diese Aufgabe vertieft, achtete sie kaum auf die eisige Kälte der Atmosphäre, die ihre Finger steif machte und ihre weißen Hände lila färbte.
| "Eins, zwei, drei", murmelte sie mit leiser Stimme. "Ein schöner Mann, das wird Paul sein. Eins, zwei, drei, Geld für das Haus. Eins, zwei, drei, Sorgen und Nöte. Eins, zwei, drei, die Pikneun; ach, du liebe Zeit, noch mehr Not und Elend - immer taucht diese elende Karte mit ihrer traurigen Geschichte auf!"
| Rose schien beim Anblick des kleinen Stücks bemalter Pappe völlig niedergeschlagen zu sein, als hätte sie eine Vorahnung auf ein bevorstehendes Unglück erhalten. Sie erholte sich jedoch bald wieder und mischte das Pack erneut, wobei sie darauf achtete, es mit der linken Hand zu zerschneiden, breitete die Karten vor sich aus und begann erneut zu zählen: eins, zwei, drei. Diesmal schienen die Karten vielversprechender zu sein und verhießen Erfolg für die Zukunft.
| "Ich werde geliebt", las sie, während sie ängstlich auf die Karten blickte - "sehr geliebt! Hier ist Freude und ein Brief von einem dunklen Mann! Siehst du, da ist er, der Knappe der Keulen. Immer dasselbe", fuhr sie fort, "ich kann mich nicht gegen das Schicksal wehren."
| Dann erhob sie sich und holte aus einer Ritze in der Wand, die ein sicheres Versteck für ihre Geheimnisse war, einen schmutzigen und zerknitterten Brief hervor und las zum vielleicht hundertsten Mal diese Worte
| Dich zu sehen heißt, dich zu lieben. Ich gebe dir mein Ehrenwort, dass das wahr ist. Die armselige Hütte, in der deine Reize versteckt sind, ist keine angemessene Unterkunft für dich. Ein Haus, das in jeder Hinsicht würdig ist, dich zu empfangen, steht dir zur Verfügung - die Rue de Douai. Ich habe es in deinem Namen genommen, denn ich bin in diesen Dingen sehr direkt. Denke über meinen Vorschlag nach und erkundige dich nach mir, wenn du willst. Ich bin noch nicht volljährig, werde es aber in fünf Monaten und drei Tagen sein, wenn ich das Vermögen meiner Mutter erben werde. Mein Vater ist wohlhabend, aber alt und gebrechlich. In den nächsten Tagen werde ich von vier bis sechs Uhr nachmittags in seinem Wagen an der Ecke der Place de Petit Pont sein.
| Die zynische Unverfrorenheit des Briefes und sein völliger Mangel an Form waren ein perfektes Beispiel für den Stil dieser Herumtreiber in der Stadt, die von den Parisern als "Mashers" bezeichnet werden; und dennoch schien Rose keineswegs angewidert von der Entgegennahme eines so unwürdig formulierten Vorschlags, sondern im Gegenteil eher erfreut über dessen Inhalt.
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